Extraits de Morose foncé:

«Notre télévision souhaite m’inviter à débattre de l’art dans son contexte international. Bien qu’exemplaire aux yeux de sa productrice, mon travail ne sera jamais montré et disséqué par sa personne, variablement affublée d’atours moliéresques, si ce n’est carnavalesques. Cette perruche qui pérore sur son fauteuil avec des airs entendus, des moues de poupée énervée, image souriante par angoisse, fait les beaux jours de la culture télévisuelle locale, l’audience en moins.
Les gens de la culture n’y croient pas. Les autres, ceux que cela indiffère, n’osent pas y croire ou n’en croient pas leurs yeux. C’est l’impasse, malgré la bonne volonté appliquée de la dame. Un art, tel que le mien, n’est pas accessible par le biais de cette lucarne. Encore moins quand un perroquet veut s’en emparer. J’ai refusé. À quoi bon ? Mon œuvre vit ailleurs.»

«Je hais Noël…
Mon oncle était venu ce soir-là, j’avais sept ans. Cet homme veuf et sympathique viveur, on l’aimait au pointde ne jamais nous passer de lui lors des réunions familiales. Il avait mangé avec gloutonnerie, comme à son habitudae, puis s’était éclipsé. Un père Noël combla son absence et fit aussitôt oublier le tonton avec ses cadeaux. Je jouais seul dans le salon alors que mes parents buvaient avec lui - sans doute -, ma sœur et des voisins de palier, une bouteille à la cave. L’homme en rouge est entré, il a demandé si j’étais heureux des jouets, je lui répondis par l’affirmative. Il actionna le remontoir du train après avoir enlevé le gant rouge de sa main droite. Cette main je la vois encore : elle est porteuse de tous les vices, de toute l’horreur refoulée par mon esprit. Il mourut sous une locomotive à la gare, la veille de Pâques suivantes. Dans le cercueil, son visage tuméfié avait été voilé, mais ses mains croisées sur le buste laissaient apparaître une cicatrice sur un doigt. Je reconnus cette main qui, désormais, ne commettrait plus d’actes insanes.»