Nouveauté du livre en Suisse romande

L’écrivain Gil Pidoux publie cinquante portraits «volés»

Comédien, peintre et auteur (prix des Ecrivains Vaudois 1998), Gil Pidoux sort un nouvel opus : Singulier pluriel oucinquante «courts métrages» clandestins. Le dernier Pidoux ravira ses inconditionnels. Fidèle jongleur de mots, coloriste du langage, poète de l’instant et metteur en scène de faits divers, sa dernière moisson nous offre des portraits ironiques, savoureux et concis.

Singulier pluriel : le titre est bien choisi. Singulier car Pidoux campe de véritables personnages : un météorologue, la tête dans les nuages ; un inquiétant Célinomaniaque ; un Mirò plus peintre que nature ; un géomètre fou de sa femme et de son Cervin ; un cheminot retraité ; un homme à femmes… Pluriel car ils diffèrent on ne peut plus les uns des autres. L’auteur a saisi leur âme, leurs larmes ou leur charme au détour
d’un bistrot, d’un wagon de chemin de fer, d’un jardin potager. Sans bruit, sa plume a capté l’essence et l’intimité du film de leur vie. D’où «Courts métrages» clandestins.

Ces portraits d’hommes sont plus brefs et épurés que les Têtes de Jacques Chessex. Après son fameux roman Petite Ondine, Gil Pidoux propose des rencontres insolites et fugitives. Mais poétiques en diable. Bonnes à croquer. «Je suis un tendre voleur» admet l’écrivain pour qui «tout est prétexte à texte ». A ses yeux, choses et gens se livrent entièrement et sans arrêt. Cet auteur prolifique se contente donc de «puiser dans le grand vivier du quotidien» plutôt que d’oublier – comme nombre d’entre nous – ce qu’il a vu.

Pour illustrer ces récits en gros plan, les éditeurs ont sollicité Marcel Laliberté et son dessin au trait. Ce Canadien établi à Genève (primé au Art Forum de Montreux pour ses sculptures en fil de fer) a tissé un contrepoint fluide et désinvolte. Singulier pluriel est ainsi un ouvrage aussi bon à lire qu’à regarder.

 

Le Météorologue

par Gil Pidoux

Il lui pleut du ciel jusqu’au fond des poches.
Des plumes de ciel, des copeaux de soleil. Et les intempéries font des terriers sous son chapeau.
Il sait d’avance, il devine.
Le ciel est une étoffe qui lui passe entre les doigts. Il pressent le relâchement de la trame, les ruptures, les trous, les ourlets mal épinglés.
Le temps a tout le temps d’être le beau ou le mauvais temps.
Reste à voir venir, à projeter.
Avoir le cerveau à des milliers de kilomètres n’est pas toujours facile, même si on est relayé.
Entre l’immédiat et l’avenir, le ciel n’a pas de carnet de route, il improvise à sa guise ses transports de marchandise, les pille lui-même et lance ses brigands sur les pièces d’or de l’horizon, sur les dentelles en kyrielles, le marchepied des carrossables cumulus.
Il faut sentir.
Comme l’aigle, la proie avant la proie.
Monter dans le pâturage de l’éther sans craindre les éboulis, le crachin, les pissotis. Se taper le crâne contre le zinc du soleil, décrocher des grappes d’étoiles, laisser s’infuser le regard dans la tisane de l’infini.
Écouter, derrière la doublure du silence, le bruit du monde, percevoir au-delà du récif des rumeurs, les farfouillantes marées à venir.
Le panorama de l’azur n’est pas qu’une voûte, c’est une invitation à de mystérieux voyages.
Il faudrait devenir tapis volant, glisser sur la musique des sphères, pour ne pas effrayer les astres, troubler les transhumances volatiles et passer sous les arcs-en-ciel.
C’est ce qu’il m’a dit à peu près, je crois, avec d’autres mots, l’autre jour tandis que nous prenions ensemble avant la fraîche un apéro de nuages.

© Gil Pidoux et Publi-Libris. Tous droits réservés.

 

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Découvrez Gil Pidoux dans une interview accordée à son éditeur, où il parle de son art avec émotion (vidéo de 11 min 30).

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